Poema de e,e, cummings sobre os idosos que governam o mundo. Tradução ao português Adrian'dos Delima.

             oDE

o

the sweet & aged people

who rule this world ( and me and

you if we’re not very

careful)

O,

the darling benevolent mindless

He–and She–

shaped waxworks filled

with dead ideas  ( the oh

quintillions of incredible

dodderingly godly toothless

always-so-much-interested

in-eveyibody-else’s-business

bipeds ) OH

the bothering

dear unnecessary hairless

o

ld

***

            oDE

ó

as pessoas doces e idosas

que governam esse mundo  (e eu e

tu se não tivermos muito

cuidado)

Ó,

os queridos tapados benévolos

Ele__e Ela__

moldados em cera cheios

de ideias mortas  ( os oh

quintilhões de incríveis

tremulamente incapazes devotos

sempre-tão-interessados

nos-negócios-dos-outros

bípedes ) OH

os incômodos

caros calvos desnecessários

velh

ohs

e.e. cummings

Tradução Adrian’dos Delima

Poema LXX, de Trilce, César Vallejo, tradução ao português de Fred Girauta.

César Vallejo, Trilce LXX

Todos sorriem do desleixo com que vou ao fundo, celulárico 

de comer bem e bem beber.

Os sóis andam sem jantar? Ou há quem

lhes dê grãos como aos passarinhos? Francamente,

eu não sei disso quase nada.

Oh pedra, almofada benfazeja enfim.

Amemo-nos os vivos aos vivos, que

às boas coisas mortas será depois. Quanto temos que 

querê-las

e estreitá-las, quanto. Amemos as atualidades, que sempre não 

estaremos como estamos.

Que interinos barrancos não há nos essenciais cemitérios.

O carreto vai no empino, a pico. A jornada nos esmaga o miolo, com sua 

dúzia de escadas, escaladas, em horizontizante frustração de pés, 

por pávidas sandálias vacantes.

E trememos avançar o passo, que não sabemos se topamos com o 

pêndulo, ou se com ele já cruzamos.

Tradução Fred Girauta

***

Todos sonríen del desgaire con que voyme a fondo, celular de comer

bien y bien beber.

Los soles andan sin yantar? O hay quien

les da granos como a pajarillos? Francamente,

yo no sé de esto casi nada.

Oh piedra, almohada bienfaciente al fin. Amémonos os vivos a los

vivos, que a las buenas cosas muertas será después. Cuánto tenemos que

quererlas

y estrecharlas, cuánto. Amemos las actualidades, que siempre no

estaremos como estamos.

Que interinos Barrancos no hay en los esenciales cementerios.

El porteo va en el alfar, a pico. La jornada nos da en el cogollo, con su

docena de escaleras, escala das, en horizontizante frustración de pies,

por pávidas sandalias vacantes.

Y temblamos avanzar el paso, que no sabemos si damos con el

péndulo, o ya lo hemos cruzado.

Le bruit des cabarets de Paul Verlaine, em tradução de Ricardo Silvestrin.

O som dos botequins...

O som dos botequins, a lama do meio-fio,

Os plátanos que se descascam no ar sombrio,

O ônibus, furacão de ferragem e breu,

Que range, mal assentado sobre cada pneu,

E rola os olhos verdes e rubros lentamente,

Os obreiros diante do clube, todos fumantes

Com os seus pitos nas narinas da polícia,

Teto com goteira, muro que é só caliça,

Asfalto gasto, rio de sujeira rumo ao bueiro,

Minha rota é assim - com o paraíso no fim.

Tradução de Ricardo Silvestrin

***

Le bruit des cabarets...

Le bruit des cabarets, la fange du trottoir,

Les platanes déchus s’effeuillant dans l’air noir,

L’omnibus, ouragan de ferraille et de boues,

Qui grince, mal assis entre ses quatre roues,

Et roule ses yeux verts et rouges lentement,

Les ouvriers allant au club, tout en fumant

Leur brûle-gueule au nez des agents de police,

Toits qui dégouttent, murs suintants, pavé qui glisse,

Bitume défoncé, ruisseaux comblant l’égout,

Voilà ma route – avec le paradis au bout.