Dois poemas do espanhol Francisco Cenamor, traduzidos ao português por Adrian'dos Delima.

Dois poemas de Francisco Cenamor

Um pouco depressivos, talvez, em desacordo com o perfil, em linhas gerais, deste blog que prima pela dureza dos seus discursos, a essência que o faz marginal, os poemas de Francisco Cenamor (Espanha, 1965), aqueles que venho podendo observar, têm, no entanto, uma interessante e suave crítica social na sua composição, e algo de experimentação com a língua castelhana em si. 

Adrian'dos Delima

     solo en barcelona

 uno no se siente más yo

 que cuando está solo en una ciudad que no conoce

 y además hay calles desabridas

 con hileras de dos faros que no se detienen

 y oloroso silencio frente a la sagrada familia

 ese esqueleto de fantasma

 cuyas puntas se pierden en la noche del cielo

 y el viento sopla frío

 y las farolas están tristes

 y las palmeras quedan ridículas en aquel frío

 y por fin la rambla

 donde paseamos todos los forasteros

 y miramos cómo recogen las flores

 y las putas tan jóvenes y negras

 –como en tantos lugares–

 y bajamos los ojos

 y alguien mira y hace señas

 y la ciudad es hostil de repente

 y coges el metro en drassanes

 hasta el frío hostal donde te alojas

 y en la habitación piensas estás solo

 pero es que esta vez querías estar solo

 por eso es mejor que ella no haya venido

 y hubiese mar y olor silencioso

 fantasma de sagrada familia y ciudad que no conoces

 farolas tristes y la rambla

 forasteros y putas y metro

 y la habitación del hostal donde estás solo

 porque esta vez quieres estar solo

 .

 só em barcelona

 um não se sente mais eu

 que quando está sozinho em uma cidade que não conhece

 e além disso há ruas indelicadas

 com fileiras de dois faróis que não se detêm

 e perfumado silêncio em frente à sagrada família

 esse esqueleto de fantasma

 cujas pontas se perdem na noite do céu

 e o vento sopra frio

 e os postes estão tristes

 e as palmas ficam ridículas naquele frio

 e por fim a avenida

 onde passeamos todos nós forasteiros

 e cuidamos como colhem as flores

 e as putas tão jovens e sem graça

 - como em tantos lugares -

 e baixamos os olhos

 e alguém olha e faz sinais

 e a cidade é hostil de repente

 e você pega o metrô em drassanes

 até o albergue frio onde se hospeda

 e no quarto pensa você está sozinho

 mas só que esta vez queria estar sozinho

 

 por isso é melhor que ela não tenha vindo

 e tivesse mar e perfume silencioso

 fantasma da sagrada família e cidade que você não conhece

 postes tristes e a avenida

 forasteiros e prostitutas e metrô

 e o quarto do albergue onde você está sozinho

 porque desta vez você quer estar sozinho

               Tradução Adrian'dos Delima

 ***

   cansancio ajeno

 hay cada mañana una mujer maría

 que se sienta al borde del abismo de su cama

 mira hacia abajo antes de saltar

 y duda sin remedio de si irá al trabajo

 hay cada tarde un hombre manuel

 que se sienta cansado en un banco del gimnasio

 mira su peluda barriga que no baja

 y piensa en sacar mañana todo su dinero e irse

 hay también cada mañana un joven raúl

 que coge sus libros para ir al instituto

 mira con ojos dormidos el desorden de su mesa

 y encuentra el cedé que le gustaría quedarse a escuchar

 hay cada atardecer una abuela cipriana

 que abandona con paso cansado el cementerio

 mira con envidia la tumba del marido

 y siente que pronto se liberará de su pesado cuerpo

 hay cansancio en estos días extraños

 y aunque me levanto de la mesa y lo dejo

 me dan ganas de escribir al final del poema

 que tal vez sean mis ojos los que se han cansado

 .

   cansaço alheio

 a cada manhã há uma mulher maría

 que se senta na beira do abismo de sua cama

 olha para baixo antes de saltar

 e duvida sem remédio se irá ao trabalho

 a cada tarde há um homem manuel

 que se senta cansado en un banco do ginásio

 olha sua peluda barriga que não baixa

 e pensa em sacar amanhã todo seu dinheiro e sumir

 a cada manhã há também um jovem raúl

 que pega seus livros para ir à faculdade

 olha com olhos de sono a desordem de sua mesa

 e encontra o cd que gostaria de ficar ouvindo

 a cada entardecer há uma avó cipriana

 que abandona com passo cansado o cemitério

 olha com inveja o túmulo do marido

 e sente que logo vai se liberar do seu pesado corpo

 nestes días estranhos há cansaço

 e ainda que eu me levante da mesa e o deixe

 me dá gana de escrever no final do poema

 que talvez sejam meus olhos os que se cansam

Tradução Adrian'dos Delima

  

                                                                           Francisco Cenamor (1965, Leganés, España). En 1999 Talasa Ediciones publica su primer libro, Amando nubes, lo que le posibilita viajar por toda España dando recitales. En 2003 sale su libro Ángeles sin cielo, editado por Ediciones Vitruvio, editorial que publica en 2007 su libro, Asamblea de palabras. En 2009, Ediciones Amargord publica su elaborado poemario Casa de aire. Incluido en antologías y revistas impresas y digitales, ha organizado numerosas actividades poéticas; actualmente coordina el Festival de poesía erótica Colectivo Hetaira.. Edita el blog literario Asamblea de palabras. Profesionalmente se dedica a impartir clases de interpretación y ha hecho pequeños papeles en películas y conocidas series de televisión.                                       *