Hay for the horses, poema de Gary Snyder, sobre algum trabalhador

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Feno para os cavalos

Ele guiava metade da noite
De muito abaixo de San Joaquin
Através de Mariposa, subindo as
Estradas perigosas do morro,
E arribou pelas 8 da manhã
Com seu baita carreto de feno
atrás do celeiro.
Com guinchos e cabos e braço
Empilhamos os fardos em cima
De vigas de sequóia espaçadas
Alto na sombra, flocos de alfafa
Rodando pelas telhas-frestas de luz,
Comichar da poeira do capim seco na
camisa suada e nos calçados.
No horário do almoço sob o carvalho
Na entrada do estábulo abafado,
---A égua velha fuçando no cocho,
Gafanhotos ziziando nos matos---
"Eu tenho sessenta e oito" disse ele
"Na primeira carga de feno eu tinha dezesseis.
Eu pensei, naquele dia em que começava,
Por certo odiaria fazer isto toda a vida.
E dane-se, não foi mais nada
O que eu fui e fiz."

Tradução Adrian'dos Delima

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Hay For The Horses 

He had driven half the night

From far down San Joaquin

Through Mariposa, up the

Dangerous mountain roads,

And pulled in at eight a.m.

With his big truckload of hay

behind the barn.

With winch and ropes and hooks

We stacked the bales up clean

To splintery redwood rafters

High in the dark, flecks of alfalfa

Whirling through shingle-cracks of light,

Itch of haydust in the

sweaty shirt and shoes.

At lunchtime under Black oak

Out in the hot corral,

--The old mare nosing lunchpails,

Grasshoppers crackling in the weeds --

"I'm sixty-eight" he said,

"I first bucked hay when I was seventeen.

I thought, that day I started,

I sure would hate to do this all my life.

And dammit, that's just what

I've gone and done."

                             Gary Snyder